Fasto

El aire comienza a susurrarme cómo es la golondrina cuando se lanza al agua,

el agua que rebota contra las piedras para ser elegidas, caer en un río o en la tierra,

la tierra que es utilizada para sembrar frutos,

los frutos que comen las aves que transporta el viento.

Vida que actúa por puro instinto,

víctimas cómo nosotros, del azar biológico que les hace sobrevivir,

del instinto placentero que les dice que son para vivir, para que otros vivan por su muerte y acción.

Y es a las sombras de mis días cuando me doy cuenta que soy lo mismo,

un sujeto aleatorio en busca de predecir su azar,

porque le tiene miedo.

Miedo a que todo lo que su adkinof le hace pensar, no termine como él piensa,

intenta calmar su miedo con conjeturas sobre un futuro abnegado,

pero proclama el azar, que es lo mismo.

Esa persona piensa, trata de sentir, se suma a una conciencia superior,

y mientras escala una cascada, se resbala por lo pesada,

mientras pinta una piedra, se asusta porque se ve en ella,

mientras arrulla una perla, se enamora,

mientras agita sus brazos, se muere porque empieza a volar.